Nguyễn Du

“{{wikipedia-inline}}”

“Born into those foul times of dusk and dust,you reached and touched no soul mate by your side.Your sorrow matched the fate of humankind:Kieu spoke your thoughts and crystallized your life.{{pbr}}Kings rose and fell—the poem still abides.You fought and won your feats on waves of words.You planted stakes in the Bach-dang of time:our language and the moon forever shine.”

“As a medium for literature in Vietnam, the native tongue had been fighting a difficult battle against classical Chinese since the early part of the fifteenth century, when Nguyễn Trãi (1380–1442) wrote his short poems of four or eight lines. In a poem of over three thousand lines, Nguyễn Du led that fight to a victorious conclusion... By triumphantly rescuing Vietnamese poetry from the stranglehold of classical Chinese, Nguyễn Du performed for the vernacular what Dante had once done for Italian, liberating it from its position of subservience to Latin.”

“Thiện căn ở tại lòng ta,Chữ tâm kia mới bằng ba chữ tài.”

“Trời còn để có hôm nay,Tan sương đầu ngõ vén mây giữa trời.”

“Sen tàn cúc lại nở hoa,Sầu dài ngày ngắn đông đà sang xuân.”

“Trông vời cố quốc biết đâu là nhà.”

“Duyên hội ngộ, đức cù lao,Bên tình bên hiếu, bên nào nặng hơn?Để lời thệ hải minh sơn,Làm con trước phải đền ơn sinh thành.”

“Bây giờ rõ mặt đôi ta,Biết đâu rồi nữa chẳng là chiêm bao?”

“Rằng: trăm năm cũng từ đây,Của tin gọi một chút này làm ghi.”

“Người quốc sắc, kẻ thiên tài,Tình trong như đã, mặt ngoài còn e.Chập chờn cơn tỉnh cơn mê.”

“Đau đớn thay phận đàn bà!Lời rằng bạc mệnh cũng là lời chung.”

“Cảo thơm lần giở trước đèn,Phong tình có lục còn truyền sử xanh.”

“Trăm năm trong cõi người ta,Chữ tài chữ mệnh khéo là ghét nhau.Trải qua một cuộc bể dâu,Những điều trông thấy mà đau đớn lòng.Lạ gì bỉ sắc tư phong,Trời xanh quen thói má hồng đánh ghen.”

“West Lake flower garden: a desert, now.Alone, at the window, I read through old pages.A smudge of rouge, a scent of perfume, butI still weep.Is there a Fate for books?Why mourn for a half-burned poem?There is nothing, there is no one to question,and yet this misery feels like my own.Ah, in another three hundred yearswill anyone weep, remembering my fate?”